Luisa Futoransky Posts
Siete veces Esti.
Aclaro, siete hijas tuvo Esti.
Menos Tami, la del medio, todos, ascendientes y descendientes la repudiaron. Cuando ella optó por abandonar la secta, con pública vehemencia y sin falla alguna, le hicieron un funeral simbólico de lo más conmovedor, pero al verdadero, el que ella eligió por mano propia no asistieron, para qué.
Entre otros despropósitos Esti quería que su marido la llamara por su nombre pero eso nunca ocurrió. Él sigue asistiendo todos los días mañana y tarde a leer lo que corresponda en los oficios de la sinagoga de los ultraobservantes de Gur, en Ashdod, la calurosa. La de la playa tan dorada que ella eligió para morir.
El ponderado padre de Esti ni siquiera le concedió un elogio fúnebre completo: lo parceló en los 43 años en que fuiste pura y los 7 de cuando no lo fuiste más.
Me pregunto; los de Gur cuando les toca repasar el Cantar de los cantares, ¿se lo saltean?
Y en el día del gran perdón ¿qué perdonan, con ayunar y no fumar basta? ¿O sobra?
Esti, que sepas que este canto rodado, pequeñito, para que no te pese es mío y de nadie más. La corona de princesa y sin espinas también.
Esti Weinstein, nacida en el seno de una familia ultraortodoxa, los haredim de Gur, madre de siete hijas se quitó la vida julio de 2016 en la playa de Hakshatot, Ashdod, Israel.
Esti tenía 50 años y hacía 7 que había abandonado la secta. “En esta ciudad di nacimiento a mis hijas, en esta ciudad muero a causa de ellas”, dejó escrito a su lado. También dejó un manuscrito de casi 200 páginas donde narra los padecimientos que atravesó para dejar la secta y las pesadas reglas de observancia que la misma impone a sus feligreses. El ostracismo a la que su familia y cercanos la condenaron a la larga pudo con ella.
En la asociación Hillel, creada en 1991 para ayudar a los ultraortodoxos que optan por abandonar la comunidad y a la que Esti había acudido, simplemente admitieron: “no sabíamos cuán profundas eran sus heridas”.
a Bruselas
por LUISA FUTORANSKY
Puesta a cuestionarme: una vieja enciclopedia y usados diccionarios de la biblioteca pública Antonio Devoto fueron mi taller de escritura y fuente casi única de paliar ignorancias y abrevar curiosidades.
Estuvieron también el rumor para la sexualidad y el idish, idioma del secreto, idioma de entrecasa, para temores, chismes y cabildeos familiares.
Pasado el vaho de euforia de la primera adrenalina, todos los caminos son largos.
Ventanilla de tren. París, hacia algún sitio.
Lugares en los que uno se formula una repetida pregunta con ninguna respuesta: ¿quiénes viven aquí y cómo y por qué llegaron a este lugar?
La misma cuando el camión para en el altiplano y bajan y suben cholas, enseres, aves.
La misma en el destartalado bemó de Bali en cualquier terraza de arrozal.
En el altiplano no hay trenes, en Bali tampoco. Se vive sin.
Desde París en las ventanillas no hay vacas ni bichos, ni qué decir, tampoco gente.
Inexplicable: El tren para en la estación Saint Maxent l’ecole.
Hay un ciruelo en flor.
La luz es una de las razones mayores para el canto,
Una vez en el altiplano hice para calentarme un fueguito de guano, o lo fumé, creo. En París nunca.
La piel quemada de las caras del altiplano y del Tíbet es la misma. Los colores idénticos. Estridentes. En el Tíbet no hay llamas, en Oruro cada tanto.
Los trenes fueron fuente de escarceos eróticos. Arcaicos. Pensar en los manguitos de Ana Karenina y de Mimí en el último acto de La Boheme. En el ronroneo dramático o hipnotizador del trinomio locomotora de vapor-ruedas-rieles. En los aviones el low cost la emprendió contra el erotismo fugaz y ganó ampliamente la partida.
En un tren de frontera un uniformado quiere jugarme el pasaporte a las cartas. ¿O fue a los dados? El uniforme era de sarga verde; de solo pensar en ese tipo de tela de los militares me quedó un escalofrío, una alergia pronunciada, aspaventosa.
Entre Puerto Suárez y Corumbá me encontré una tortuga. Los sándwiches comprados en el andén eran históricamente deliciosos y las empanaditas de camarones también.
A la tortuga la mató un familiar a quien se la confié porque tenía jardín.
Hasta hoy nunca usé la palabra suegra, suegros, pero tener los tuve.
Medio siglo después tendría que aprender a perdonar; pruebo, pobre mujer, y del todo no sé si lo consigo.
La tortuga tuvo nombre: Quimomé.
¿A los ciegos les gustan las ventanillas?
Campos de maíz reconozco; la mazorca naciente -la palabra mazorca me quedó impregnada de sangre rosista y libros de historia que papá leía de Vicente Fidel López, hijo del autor del himno, ahora tan cortado que los jóvenes cuando les recito de memoria alguna estrofa especialmente sangrienta no me lo creen; comprobación, innecesaria, de mi fosilidad.
En los trenes los críos berrean menos que en los aviones; se agradece
Embrollada, la telaraña no existe.
Tuve hombres con ropa que olía a largo viaje en avión, entre humedad y cosa rancia.
Algo importante que aprendí anoche: el techo de la ópera de París de Marc Chagall cumplió 50 años. Fue muy controvertido. Entre las razones para la polémica el antisemitismo de los detractores no faltó.
En una carta de Malraux a Chagall sobre las discusiones suscitadas sobre la calidad y pertinencia de la nueva cúpula le dice que los improperios vertidos sobre la obra son para él y los elogios, todos, para el pintor.
Chagall cuando inauguró el techo de la Ópera tenía 77 años. Como yo hoy.
Siempre que me trepo a una ventanilla, ojo de buey o incluso ventana desconocida sin edificio enfrente, es decir con cielo y tierra a la distancia, aspiro a encontrarme astros, sirenas, almas paseanderas que tengan a bien brindarme un mensaje certificado personal de maravilla.
En Cábala el Jardín del Paraíso se llama Pardés.
Los jardines de afuera nunca son vulgares, ¿los de adentro?
La Referencia. El Talmud de Babilonia, Babli, dice;
Cuatro entraron al Pardes, Ben Azái, Ben Zomá, Elisha ben Abuya y Rabí Akiva. Ben Azái observó y enloqueció. Ben Zomá observó y murió, Elisha ben Abuya cortó las amarras, Rabí Akiva entró en paz y salió en paz.
Rabí Akiva estaba contra la ocupación de los romanos. Adhirió a la rebelión de Bar Kojba, el hijo de la Estrella. Los romanos lo capturaron, lo tuvieron unos años preso y por fin lo torturaron hasta que murió en el 135. El suplicio de Rabí Akiva consistió en peines de hierro calentados al rojo vivo con los que le arrancaron la piel hasta que murió, se dice que cantando la plegaria del dios único. Poco contó, al menos para él, salir vivo del Pardés.
Los romanos desollaban, los chinos , los nazis también. Sun Hao, Fu Sheng y Gao Heng fueron conocidos por arrancar la piel del rostro de la gente. El emperador Hongwu en 1396, ordenó el desollamiento de 500 mujeres. Ilse Koch también, en Buchenwald sentía un placer manifiesto por las lámparas y los libros encuadernados con la piel de los internados en el campo que con mano de hierro, nunca más explícitamente dicho, ella y su marido dirigían.
Otra gran ventaja: Las ventanillas no toman en cuenta si mi paso es claudicante, las escaleras sí.
Un café con ventana a la calle: gran ejercicio de sobrevivencia en estos tiempos donde los pulgares en las tabletitas reemplazan el fulgor de la mirada.
Vuelvo a la luz que tiene todas las respuestas y no puede dar ninguna porque la luz es muda.
Directiva: No el tema, no el objeto. Solo la luz y la mirada (sobre la desnudez de la luz). el negro oculta, el blanco aunque encandile, evidencia.
En el principio el verbo y el color.
Con el agua el arte aprende el movimiento.
El espejo de adentro y el de afuera van cada uno por su lado. Eso. La ventanilla, sobre todo la del tren, les tiende un puente de plata. Rutilante de noche como de día.
Estoy escribiendo esto con bastante contento. Siempre me placen mis últimos textos; los siento como un desafío a mi propia ley de gravedad. Y también contienen un placentero desconcierto: quién sabe dónde van a ir a parar.
Mirándolo bien mucho no importa.
¿Y si así como así me topo con la trascendencia natural?
¿En el paraíso hay plantas dóciles como para cubrirse las vergüenzas?
Las hojas de higuera son grandes y las de parra suaves.
Imposible respuesta. Imposible silencio.
La no vida, la aniquilación bestial, irrumpe en el texto esta mañana a la hora en que la gente va al trabajo, al colegio, a limpiar baños, a mojar la medialuna en el café con leche con las bombas, los detritus de sangre, cielorraso y humo del aeropuerto, del metro de Bruselas.
por Luisa Futoransky
1
a veces tengo gusto de cascotes en la boca
no comimos en una mesa de azulejos azules, dentro ni fuera del jardín
no estuvimos ni en india ni en bali con procesiones que llevaran ofrendas floridas
por la travesía que conduce al mar
nadie fue testigo de la boda
y si digo que me traicionaste a lo largo y ancho de los puntos cardinales?
queda qué queda
esta capa de ceniza y huesitos
buenos como abono
porque vos, jardín tenés
2
el camarada shu-ru-yang, una vizcacha canija
fue el intérprete oficial de español
para los contratados en beijing, china,
hasta que el maremoto desarrollista lo alejó de una patada hasta una provincia
remota, cerca del takla makán, desierto de la muerte, literal
del entra y nunca saldrás
vulgo, que el tonji shu cayó en desgracia para no levantarse jamás
3
vi un pájaro naranja y dos ardillas saltarinas de cola enrulada
en un huertecito de prospect park
después empezó a nevar y hasta hoy
nos los vi, no me vi más
4
de telón de fondo la llegada de las tropas francesas a tombuctú
yo guardaba de referirme a un hechizo bien certero;
un diente, el mío, envuelto en pelo de elefante y cuentas
con incisiones,
no digo nada
el comandante que me acompaña
me dice que por qué no lo señalo
mejor hacerse la tonta le digo
-creés que siempre sirve?, dice
-mirá los avestruces
acaso no los ves muy lindos?
5
anoche en la calle sexta de austin
un hombre joven iba con su cruz para arriba y para abajo de la calle
y cuando te fijabas no la arrastraba como en la estampita
la suya tenía rueditas
jesus loves you
la corona de espinas
de plástico, sirve para otro viernes
6
lustros
que custodio
el agua lustral
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Las ciudades como la gente son líquidas, sólidas o gaseosas
viena por donde la mires es recontrasólida
le van bien los elefantes de porcelana, verdaderos un poco menos
también los animales con cuernos prominentes
los dolores para dentro, no
de romanticismo y prerrafaelitas ni le hablen
le quedan de perillas los húsares y comerciantes locales con pliegues de grasa semiocultos por las pulcras toallas de los baños de vapor
la nostalgia por los penachos
los saludos con el brazo en alto
y la música marcial
buenos aires es gaseosa, desmemoriada tirando a líquida
pura humedad viscosa goteando por muros de desasosiego
una madreselva madura y tenaz quedó prendida
en mi jardín que nunca existió
porque tal es el destino de ciertas madreselvas y algunos tangos
entre los hoyos de los adoquines, corriendo la neblina
espejea la cruz del sur
y te solloza, quedito, resoplando
la manivela de vivir
parís es veteada con mayor porcentaje sólido que gaseoso
la politesse cada tanto la desquicia
se mesa la cabellera que alguna vez fue graciosa y ordenada
pierde los tacones corriendo por distantes manicomios
y los ríos arrasan como si fueran un amazonas cualquiera
los puentes y los diques se desmoronan, se los llevan los ciclones,
los tornados, los castillos de naipes
y cambia parís siempre cambia por un rato de máscara y disfraces
a quién toca hoy hacer de san jorge
a quién de dragón herido y querendón
cuando se pierde la cuenta de los muertos
hay que empezar de nuevo
se me traban o nunca supe
las tablas de multiplicar
II
ADVERTENCIA
solo para milagreros desmemoriados:
puestos a multiplicar
la tabla más fácil que recomiendo para salir de apuros
es la del diez
con unos cuantos ceros en el bolsillo
se zafa
vean, vean
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