De la serie: duromundo
en china, su país
desapareció el patrón de interpol
en brasil, su país
ganó por afano, abrumador, las elecciones un tal bolsanaro, fascistón y racista
dos barcos chocaron en el mediterráneo y sudan petróleo
en el mediterráneo que debería ser un país
y es una fosa común
Sirio, la más brillante de la constelación del perro
es la estrella que produce los días caniculares
Adara es la segunda en refulgencia
Su nombre proviene del árabe, virginidad, flor de azahar,
pureza por antonomasia
Se estima en 60 mil el número de mujeres excisadas que viven en Francia
medio millón en Europa, unas 140 millones en el mundo
como en Europa es delito, las excisiones suelen practicarse durante las vacaciones escolares, cuando los padres llevan a las muchachas a los países natales
las cuchillas ¿cuántas veces sirven?
¿alguien desinfecta el alma de las chicas
que supura por siempre jamás?
Nombro aquí
algunas de las violencias que se hacen debajo del sol
de la luna
y de todo el sistema solar.
Por mayo los campanarios de Navarra y Aragón lucen nidos con cigüeñas. Espléndidas y sabias prefieren las iglesias abandonadas más bellas y suntuosas, si son catedrales mejor.
En el altar de Santa Ana de Tudela las alitas de los ángeles están pintadas de bermellón violento. Con el tiempo, el polvo asentado lo ha convertido todo en borravino sangre. Se sabe: un amasijo de polvo y sangre impide volar.
Aquí los cirios destinados al culto son eléctricos. Tantas monedas pones, tanta gracia iluminada, breve como la vida, te concedo.
Las cigüeñas hicieron cría.
Anoche una medialuna plateada, misteriosa, encandilaba.
Puntuales, los pichones empiezan a volar.
Emigro, qué otra cosa por hacer.
Me diferencio de las cigüeñas en que ellas siempre vuelven.
Yo no.
los lagos de Madison son vernáculos
uno apellida Monona
el otro Mendota
y navegan con el sol:
en Monona amanece,
en Mendota oscurece
Aquí, yo que perdí -si es que alguna vez la tuve-
la ciencia infusa de saber
quién es quién
en las horas de la vida
Aqui, yo sin saber
qué color ni qué cara tiene
la palabra magenta
tampoco si reivindica
familiaridad alguna con Maguncia
que más bien suena
a nombre de batalla
quien dice batalla
dice huérfanos
y muertos sin sepultura
debe ser por eso
que hoy amanezco más inerme
que de costumbre
y eso sí, triste
a más no poder.
1
En Creta, Monasterio de Toplú
Hania la marchita
Retimno de arquetipos
remonté palabras
joyas
lapizlázuli
esmeralda
uva pasa
esplendor de los olivares:
herida de belleza
2
alguna yo estuvo
a treinta años luz en Heraklion en el trucho Cnosos
extasiada ante los jóvenes que como si nada bailaban en los frescos
con la cornamenta de los toros
y dejaban un rastro de jazmines del país
mientras afanosas, las mamás cocinaban albóndigas
controlando los mares bruñidos y los crepúsculos
hasta hoy
donde aquí
cada guijarro, cada latido
negocia
su astilla de eternidad
bajo el firmamento rutilante
¿alguien puede no amar
los parrales de Archanés?
Isla de perros y gatos
cansinos
cigarras y pajaritos
vocingleros
que saben cerca la hora aciaga
de enfundar violines:
muy ciego y cierto en el meridiano
taconea invierno
en Hania, veneciana, una única sinagoga
desafía desde hace siglos
el salitre de la muerte
con su piscina de purificación
y su nombre
Arbol de la vida
casi intactos
crecido sin cuidado ni atención
el higo chumbo sabe defender
su prole y su dulzura
los minoicos
de ética y estética
hasta en las hierbas
de las tumbas
lo descifraron todo
la Callas imprecando
¡guerra, guerra, guerra !
se multiplica en las pantallas de los hoteles
el vecino alemán con avanzado parkinson
la aleja para comprobar que en su no tan lejano país
los nazis pisan fuerte el parlamento
una mujer ufana presenta sus mellicitas
que van idénticas por el mundo
privadas para siempre de alteridad
Creta oculta sus complicadísimas tramas
de mitos
asas de ánforas
y lámparas de aceite
aprendió que cuando se vayan los depredadores
los usureros
los masticadores de fétido aliento
la vendedora de gardenias
el vinoso ponto
seguirán allí
y Ulises también
tal la zamba
la cordillera toda nevada
me acuesto
amanece con franja
tan gris como la ciudad
gris desvencijado, insinuante
gris pacífico
la cordillera sigue allí
bruma
humilde ropa tendida en la ventana de uno que otro edificio alto
insisto en el color que destiñe, chorrea, impregna las paredes y las barbas
un gris amenazador
un gris argento/boliviano
destartalado de hace siglos
palmeras incomprensibles
de gran tronco y edad provecta
aclimatadas al salitre y al frío
la miseria trajo por carradas
para todo servicio
haití
cada tanto umbrales salpicados
de carpitas quechua
marcas, heridas modestas pero indelebles en el adoquín
el paso cae en londres 38
lugar de tortura
nombres, edades, en plaquitas de metal
hasta cuánto puede soportar un pueblo la locura y la crueldad de manos
de parte de su propio pueblo, pregunto en clase
y me llega el abrazo de una muchacha, que viene de todas las nieblas y congojas
-es lo último que supimos de mi abuelo, que pasó por allí
la tele insiste en que averigüe que es un jonrón
cuando amainó la marejada
de valparaiso
volvió un sol que no se puede mirar de frente
que alguien me diga por qué
santiago, domingo de junio 2017
por Luisa Futoransky
Mi poesía se hizo en torno a una idea chiquita pero fundamental.
Nació la primera vez que me subí a un avión; al menos determinó que así había acontecido, mi memoria, tan tramposa.
Itinerario: de Baires a Brasil en un avión militar.
En el camino al aeropuerto vi un accidente de auto con un guante largo en el respaldo del asiento, ensangrentado.
El taxista dijo llamarse Ulises.
Al avión se le cayó una de las puertas de emergencia; el viento, impresionante, entró sin darnos tiempo a elaborar el miedo.
Cuando por fin despegamos todo era verde, la gente diminuta hasta desaparecer y de la ventanilla mirando la geometría de los cultivos me vino fuerte para quedarse enracinada la idea: fronteras no hay.
Los nacionalismos son ficticios, el guante ensangrentado, no.
Ulises cuando se jubila vuelve a Ítaca. Se frota las callosidades con piedra pómez. Se da un toque de aceite de almendras para protegerse del sol de frente. Silba y escupe un huesito de tragedia.
Lo demás es puro cuento.
12.5.17
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HOY, CHAMIZO
estar
de paso
en este mapa que a veces cubre
pero no abriga
la mi vida, pampa sin abrojos
cuarteada, que siempre duele
a merced
del vendaval
la granizada
volveré a oler la primavera
en los brazos
la nuca, las órbitas
los dedos de los pies?
